C'est au temps de nos âges

C’est au temps de notre âge, autant de manigances,

De secrets, chantages, muettes confidences,

On obtient de ces jours un funeste répit

Qui laisse aux alentours comme un air décrépi.

La finesse d’esprit nous quitte à pas feutrés,

Et face à ce mépris, à ce méchant retrait,

Nous ne comprenons pas, pourquoi cette insistance

Jusqu’à notre trépas, à pâtir en silence.

Petite mort de l’âme, petite mort de soi

Et quand survient l’alarme, et quand tu t’aperçois

Que tu fais naufrage, sans débris, indolore,

Alors ressors ta lame, ta fine plume d’oie,

Coquet comme une femme, avec ses draps de soie,

Et griffonne ces pages, pour vaincre cette mort.